Ich esse einen Apfelstrudel. Mit Schlag. In meinem Lieblingscafé unter einer beigen Markise. Zum ersten Mal seit Monaten! So vieles tun wir wieder zum ersten Mal.
Zwei ältere Damen mit locker auftoupierten Haaren, dunkelrot lackierten Nägeln und bunten Seidenschals, die am Nebentisch gepflegt vor ihren hohen Gläsern mit Sekt sitzen. Ein junger Mann, der über ein paar Köpfe hinweg ein Soda Zitrone bestellt, seine Zähne strahlen lässt und weiß, dass er schön ist. Ein Paar, das Eiernockerln isst und dabei immer wieder auf seine Tablets schaut. Menschen mit Einkaufssackerln, aus denen Rollen mit Geschenkpapier schauen. Ach, wie habe ich sie vermisst! Und natürlich den Kellner, der noch weiß, was ich bekomme: „Einen Apfelstrudel, stimmt's?“ „Ja“, sage ich. „Mit Schlag.“ „Ja“, sage ich. „Und einen großen Braunen?“ „Es ist schon ziemlich lang her“, sage ich: „Einen Latte Macchiato“. „Ich hab' Sie lieb“, sagt der Kellner, und da muss ich fast ein bisschen weinen.
Unvertraut? So lange war ich nicht mehr hier. Über Monate habe ich meine Kolumne zu Hause am Fenster geschrieben, mein Orangenbäumchen und die Fassade des Hauses gegenüber im Blick, jetzt sitze ich zum ersten Mal wieder unter den beigen, schon ein bisschen schmutzigen Sonnenschirmen in meinem Lieblingscafé und formuliere meine Sätze. So vieles tun wir wieder zum ersten Mal! Wir laden wieder Gäste ein, wir kochen für viele. Wir umarmen jemanden, der nicht unser Kind ist oder unsere Mutter. Wir sitzen im Kino, es wird dunkel, und wir sind hier, im Dunklen, mit anderen. Und es ist noch nicht zu Ende! Wie wird es sich anfühlen, jemandem die Hand zu schütteln? In der U-Bahn keine Maske mehr zu tragen? Unvertraut? Vertraut? Und die erste Feier, das erste Konzert, die erste Reise? Wird es schöner sein als gedacht? Oder hätten wir uns mehr erwartet?